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La literatura Inglesa nos esconde algo

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03/08/2020 14:38 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

¡Déjalos, déjalos que ardan! Nacieron para ser carbón

Los cinco libros que más me han gustado de la literatura inglesa sin duda alguna tienen que ver con Bukowski. Bukowski el narrador de tragedias, el hombre de la prosa de alcantarilla y los poemas marchitos. Poemas que aún sin voz hablan por si solos. Para mi no hay libro alguno como "El Cartero" donde se narra y describe detalladamente la vida por las calles de New York en aquellos tiempos de cigarrilos y vino barato para Hank. Donde se muestra el factótum de una vida llena de odio y sin salida.

Otro libro que me gustó mucho de la literatura inglesa fue "On the Road" de Kerouac, ese hombre si que sabía como ponerle trama a una historia. Recuerdo como si fuera hoy cuando lo leí. Una buena botella, una agenda, par de amigos y un carro; a deambular por el país. Kerouac sabía que nosotros sabíamos que él era grande y por eso no le importaba un comino lo que se dijera a sus espaldas.

Shakespeare ¿Qué tipo de amante del arte y la literatura inglesa sería si nunca hubiese leido a Shakespeare? Él hombre de los sonetos más bellos. Las poesías más crudas y los amigos más puros que han existido. Sin duda alguna recomendaría los sonetos de Shakespeare a cualquiera que desee leerlos.

Ahora volveré con Bukowski y es que Hank no se puede ir de la historia sin dejar de contarnos sobre sus tantas mujeres. Recuerdo cuando leí ese libro la emoción que me causaba y el cierto sentido de adrenalina al ver que existian vidas como la de él. Es algo raro pero admito que me gustaría vivir dentro de alguno de sus libros. Ser preseguido por el calor de un bar y sus botellas, transitar por las calles como un perro indigente...

El Cartero

Tal vez Bukowski, Kerouac y Shakespeare nunca lo sepan. Tal vez ellos nunca sepan que he escrito en estos años muchos versos en sus nombres. Tal vez Kafka al otro lado del mundo tampoco se entere de la metamorfosis de este hombre que les escribe poesía y redacta en sus nombres. Por supuesto, seguro que Verlaine no se enterará de las poesías al lector que me causan gran tedio y algún anónimo nunca sabrá de las mil y una noche que escribí tan inspirado que no hallaba el momento de parar. Mas advierto que Rimbaud tal vez por fin halla descubierto que un trozo de madera si puede ser un violín y lo use para tocar a sus nombres o tal vez para ahuyentar las poesías de Poe.

Baudelaire en su tumba me oirá decirle al planeta que se equivocaron, que nunca debieron tener de enemigo a un poeta, y me escucharán por la radio y entonces diré ¡Déjalos, déjalos que ardan! Nacieron para ser carbón.

Porqué se que en el fondo, solo soy un poeta que se muere en cada verso que recita y que incita a las masas a encontrar versos donde no los hay, besos donde nunca hubo bocas y libros donde solo hay papel.


Sobre esta noticia

Autor:
Tedio (3 noticias)
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